El sábado 20 de agosto muere Rodolfo Fogwill, escritor, periodista, publicista, creativo, viajero, rebelde.
No lo descubrí hace mucho. Y lo conocí hace poco. El año pasado, cuando vino a Córdoba a dar una charla en Novecento. Me lo quedé mirando, a un centímetro de distancia, en el pasillo del Cabildo, mientras una estudiantes de periodismo lo entrevistaba. Fogwill fumaba y no le daba tanta importancia a sus preguntas. En lugar de responder, Fogwill no paraba de mirarla y le señalaba su labio. ella tenía fisura labial congénita, lo que le dificultaba la dicción. Fogwill parecía subyugado por esa fisura labial. "¿cómo será tu voz en radio?", preguntaba Fogwill, altivo. Fumaba y yo me quería meter en su humo. Sin ser un gran devoto, seguía sus columnas en Perfil.
No recuerdo si terminé Muchacha punk, uno de sus cuentos. ahora que se fue, voy a retomarlo.
Algunas de las reseñas que leí despúes de su muerte.
Una, en el suplemento Vos, de la Voz, de Carlos Schilling.
Otra, en Perfil, de Omar Bello
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